Poètes, vos papiers

Je ne vous expédierai pas le contenu d'un ouvrage dédié à ses oeuvres, Adelayde, mais je m'associe de tout coeur à l'hommage. Rares sont les poètes qui ont pu atteindre une telle maîtrise de leur art... dans la simplicité des mots qui, en l'occurence, étaient aussi celle de l'âme.

Ah, Brassens, Quel Poéte!

Soleil d'automne


Un beau soleil d'automne
Enveloppe de ses fils dorés
Tous ces arbres qui frissonnent,
D'une écharpe mordorée.

Bijoux aux multiples facettes,
Féerie aux divines couleurs,
Ces feuilles sont une palette,
Que l'artiste met en valeur.

C'est l'été de la saint-Martin !
Les oiseaux sifflent dans les branches
Tant d'amour, que par ce beau matin,
Tous ensemble, ils s'endimanchent.

Pas un nuage dans ce ciel bleu
Ne ternira un bonheur tout neuf
La vie sourit aux amoureux,
Comme au poussin sorti de l'oeuf.

Automne, merveilleuse saison,
Tu pousses les portes de l'hiver,
En laissant entrer dans la maison,
Une pluie d'amour en prière.


Annie ROBERT (2008)

Soleil d'automne





Photo prise le 30 octobre 2011 Altitude 750m (Club de marche)

Gaëtane

Il allait pleuvoir, non?

CARNIFEX a écrit:

Il allait pleuvoir, non?

Chose curieuse, malgré ce ciel menaçant, il n' est pas tombé une seule goutte de pluie Il faisait très

doux 16° . Le soleil a joué à cache-cache avec ces gros nuages tout au long de l'après-midi, ce qui nous a

permis de rallonger la rando et de faire de belles photos


La photo a été prise vers 17H, heure d'hiver. C'était superbe !

Gaëtane

Rêves et tourmente


Être là, dans un trou, blotti contre un talus
Sous la grêle effroyable et folle des obus !
Être là ! Ne pouvoir partir ! Sentir l'immense
Souffle lugubre et froid de la mort en démence
Passer sur votre tête et faire frissonner
Le corps que l'on essaie en vain de dominer !


Être là ! Ecouter sous l'horrible rafale
Monter, autour de vous, rauque et profond, le râle
Des blessés appelant sans espoir au secours !
Être là ! Se baisser en attendant toujours
La fin de cette sombre et rouge tuerie,
Et s'étonner, tremblant, qu'on sente encor la vie
Circuler dans le sang qui fait bondir le coeur,
Sous la peau où ruisselle une étrange sueur !

Et puis quand le silence a recouvert la plaine,
Quand la nuit lentement c'est refaite sereine,
Aller, la gorge sèche, enlever les blessés,
Reconnaître les morts l'un sur l'autre entassés,
Et la tâche accomplie, les yeux levés au ciel sans voiles,
Interroger, farouche et calme, les étoiles !...


Fernand Carrier, l'Ombre étoilée


La bataille de Verdun 1916


https://www.youtube.com/watch?v=vvWQwb43sXg

Un grand merçi, Gaëtane.  

L'enterrement de Verlaine

https://www.youtube.com/watch?v=DIKf2ZJbWNM

Le revois-tu mon âme, ce Boul' Mich' d'autrefois
Et dont le plus beau jour fut un jour de beau froid.
Dieu s'ouvrit-il jamais une voie aussi pure
Au convoi d'un grand mort suivi de miniatures.

Tous les grognards - petits - de Verlaine étaient là,
Toussotant, frissonnant, glissant sur le verglas,
Mais qui suivaient ce mort et la désespérance,
Morte enfin, du Premier Rossignol de la France.

Ou plutôt du second François de Montcorbier,
Voici belle lurette en fut le vrai premier
N'importe, Lélian, je vous suivrai toujours !
Premier, second, vous seul. En ce plus froid des jours.

N'importe ! Je suivrai toujours, l'âme enivrée
Ah ! Folle d'une espérance désespérée
Montesquiou-Fezensac et Bibi la Purée
Vos deux gardes du corps, entre tous moi dernier.

Georges Brassens - Poème de Paul Fort

Le matin des étrennes


Ah ! quel beau matin, que ce matin des étrennes !
Chacun , pendant la nuit, avait rêvé des siennes
Dans quel songe étrange où l'on voyait joujoux,
Bonbons habillés d'or, étincelants bijoux,
Tourbillonner, danser une danse sonore,
Puis fuir sous les rideaux, puis reparaître encore !

On s'éveillait matin, on se levait joyeux ,
La lèvre affriandée, en se frottant les yeux ...
On allait, les cheveux emmêlés sur la tête,
Les yeux tout rayonnants, comme aux grands jours de fête,
Et les petits pieds nus effleurant le plancher,
Aux portes des parents tout doucement toucher ...

On entrait ! ...puis alors les souhaits ... en chemise,
Les baisers répétés, et la gaieté permise !


Arthur Rimbaud

En hiver la terre pleure


En hiver la terre pleure ;
Le soleil froid, pâle et doux,
Vient tard, et part de bonne heure,
Ennuyé du rendez-vous.

Leurs idylles sont moroses.
- Soleil ! aimons ! - Essayons.
O terre, où donc sont tes roses ?
- Astre, où donc sont tes rayons ?

Il prend un prétexte, grêle,
Vent, nuage noir ou blanc,
Et dit : - C'est la nuit, ma belle ! -
Et la fait en s'en allant ;

Comme un amant qui retire
Chaque jour son coeur du noeud,
Et, ne sachant plus que dire,
S'en va le plus tôt qu'il peut.


Victor HUGO (1802-1885)
(Recueil : Les quatre vents de l'esprit)

Nuit de neige


La grande plaine est blanche, immobile et sans voix.
Pas un bruit, pas un son ; toute vie est éteinte.
Mais on entend parfois, comme une morne plainte,
Quelque chien sans abri qui hurle au coin d'un bois.

Plus de chansons dans l'air, sous nos pieds plus de chaumes.
L'hiver s'est abattu sur toute floraison ;
Des arbres dépouillés dressent à l'horizon
Leurs squelettes blanchis ainsi que des fantômes.

La lune est large et pâle et semble se hâter.
On dirait qu'elle a froid dans le grand ciel austère.
De son morne regard elle parcourt la terre,
Et, voyant tout désert, s'empresse à nous quitter.

Et froids tombent sur nous les rayons qu'elle darde,
Fantastiques lueurs qu'elle s'en va semant ;
Et la neige s'éclaire au loin, sinistrement,
Aux étranges reflets de la clarté blafarde.

Oh ! la terrible nuit pour les petits oiseaux !
Un vent glacé frissonne et court par les allées ;
Eux, n'ayant plus l'asile ombragé des berceaux,
Ne peuvent pas dormir sur leurs pattes gelées.

Dans les grands arbres nus que couvre le verglas
Ils sont là, tout tremblants, sans rien qui les protège ;
De leur oeil inquiet ils regardent la neige,
Attendant jusqu'au jour la nuit qui ne vient pas.


Guy de MAUPASSANT (1850-1893)

Recueillement

Sois sage, ô ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille.
Tu réclamais le Soir ; il descend ; le voici :
Une atmosphère obscure enveloppe la ville,
Aux uns portant la paix, aux autres le souci.

Pendant que des mortels la multitude vile,
Sous le fouet du Plaisir, ce bourreau sans merci,
Va cueillir des remords dans la fête servile,
Ma Douleur, donne-moi la main ; viens par ici,

Loin d'eux. Vois se pencher les défuntes Années,
Sur les balcons du ciel, en robes surannées ;
Surgir du fond des eaux le Regret souriant ;

Le Soleil moribond s'endormir sous une arche,
Et, comme un long linceul traînant à l'Orient,
Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.

Charles Baudelaire - Les Fleurs du mal (1857)

L’ombre des anges


Je traverserai les villes
J’emporterai ta voix
J’irai chercher le feu dans le ciel
Et le vent dans nos voiles

Quand l’ombre des nuages
Démasquera nos souffles
Nous volerons sereins
Par les chemins du sort

Et nos songes en fuite
Eviteront les gouffres
Pour balayer ensuite
Les traces de nos morts

Je traverserai les villes
J’emporterai ta voix
J’irai chercher le feu dans le ciel
Et le vent dans nos voiles

Une étoile se repose
Dès qu’un ange s’endort…


Isaac Lerutan, 2009

En hommage à toutes les charmantes dames qui illuminent ce forum et, au premier chef à Adelayde et à Gaetane, cette chanson :

https://www.youtube.com/watch?v=jCya1yiFFP4&feature=related

Quelle belle voix !

Merci Bill

Je ne connaissais pas, c'est très beau... Merci Bill !

Le condamné à mort de Jean GENET (1942)


Sur mon cou sans armure et sans haine, mon cou
Que ma main plus légère et grave qu’une veuve
Effleure sous mon col, sans que ton cœur s’émeuve,
Laisse tes dents poser leur sourire de loup.

Ô viens mon beau soleil, ô viens ma nuit d’Espagne,
Arrive dans mes yeux qui seront morts demain.
Arrive, ouvre ma porte, apporte-moi ta main,
Mène-moi loin d’ici battre notre campagne.

Le ciel peut s’éveiller, les étoiles fleurir,
Ni les fleurs soupirer, et des prés l’herbe noire
Accueillir la rosée où le matin va boire,
Le clocher peut sonner : moi seul je vais mourir.

Ô viens mon ciel de rose, ô ma corbeille blonde !
Visite dans sa nuit ton condamné à mort.
Arrache-toi la chair, tue, escalade, mords,
Mais viens ! Pose ta joue contre ma tête ronde.

Nous n’avions pas fini de nous parler d’amour.
Nous n’avions pas fini de fumer nos gitanes.
On peut se demander pourquoi les cours condamnent
Un assassin si beau qu’il fait pâlir le jour.

Amour viens sur ma bouche ! Amour ouvre tes portes !
Traverse les couloirs, descends, marche léger,
Vole dans l’escalier, plus souple qu’un berger,
Plus soutenu par l’air qu’un vol de feuilles mortes.

Ô Traverse les murs ; s’il le faut marche au bord
Des toits, des océans ; couvre-toi de lumière,
Use de la menace, use de la prière,
Mais viens, ô ma frégate, une heure avant ma mort.



https://www.youtube.com/watch?v=_eR_CYAEheU


http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_Genet

Stances


Que l'homme est bien, durant sa vie,
Un parfait miroir de douleurs,
Dès qu'il respire, il pleure, il crie
Et semble prévoir ses malheurs.

Dans l'enfance toujours des pleurs,
Un pédant porteur de tristesse,
Des livres de toutes couleurs,
Des châtiments de toute espèce.

L'ardente et fougueuse jeunesse
Le met encore en pire état.
Des créanciers, une maîtresse
Le tourmentent comme un forçat.

Dans l'âge mûr, autre combat,
L'ambition le sollicite.
Richesses, dignités, éclat,
Soins de famille, tout l'agite.

Vieux, on le méprise, on l'évite.
Mauvaise humeur, infirmité.
Toux, gravelle, goutte, pituite,
Assiègent sa caducité.

Pour comble de calamité,
Un directeur s'en rend le maître.
Il meurt enfin, peu regretté.
C'était bien la peine de naître !


Jean-Baptiste ROUSSEAU (1671-1741)

Larme


Loin des oiseaux, des troupeaux, des villageoises,
Je buvais, accroupi dans quelque bruyère
Entourée de tendres bois de noisetiers,
Par un brouillard d'après-midi tiède et vert.

Que pouvais-je boire dans cette jeune Oise,
Ormeaux sans voix, gazon sans fleurs, ciel couvert.
Que tirais-je à la gourde de colocase ?
Quelque liqueur d'or, fade et qui fait suer.

Tel, j'eusse été mauvaise enseigne d'auberge.
Puis l'orage changea le ciel, jusqu'au soir.
Ce furent des pays noirs, des lacs, des perches,
Des colonnades sous la nuit bleue, des gares.

L'eau des bois se perdait sur des sables vierges,
Le vent, du ciel, jetait des glaçons aux mares...
Or ! tel qu'un pêcheur d'or ou de coquillages,
Dire que je n'ai pas eu souci de boire !


Arthur RIMBAUD

Le relais



En voyage, on s’arrête, on descend de voiture,
Puis entre deux maisons on passe à l’aventure,
Des chevaux, de la route et des fouets étourdi,
L’oeil fatigué de voir et le corps engourdi.

Et voici tout à coup, silencieuse et verte,
Une vallée humide et de lilas couverte,
Un ruisseau qui murmure entre les peupliers,
Et la route et le bruit sont bien vite oubliés !

On se couche dans l’herbe et l’on s’écoute vivre,
De l’odeur du foin vert à loisir on s’enivre,
Et sans penser à rien on regarde les cieux…
Hélas ! Une voix crie : “En voiture, messieurs !”


Gérard de Nerval, Odelettes




Joli ruisseau des montagnes vosgiennes






Photo prise le 24 juin 2012

Je ne connaissais pas celui-ci, Gaëtane. Sympa avec la photo rafraichissante...

A Aurore


La nature est tout ce qu’on voit,
Tout ce qu’on veut, tout ce qu’on aime.
Tout ce qu’on sait, tout ce qu’on croit,
Tout ce que l’on sent en soi-même.

Elle est belle pour qui la voit,
Elle est bonne à celui qui l’aime,
Elle est juste quand on y croit
Et qu’on la respecte en soi-même.

Regarde le ciel, il te voit,
Embrasse la terre, elle t’aime.
La vérité c’est ce qu’on croit
En la nature c’est toi-même.


George SAND

A Paris, en été, les soirs sont étouffants ..





François Coppée, Promenades et Intérieurs



Et voici une petite image rafraîchissante de la forêt vosgienne (hiver 2010)...

Amitié


Je connais un petit ange
Lequel n'a jamais mouillé
Sa blanche robe à la fange
Dont notre monde est souillé.

C'est lui qui donne le change
Au pauvre coeur dépouillé
Que l'amour, vautour étrange,
D'un bec cruel a fouillé.

Cet ange, qui vous ressemble,
Sous son aile nous rassemble
C'est la divine Amitié.

Son regard est doux et calme ;
Il m'offre sa chaste palme...
En voulez-vous la moitié ?


Louis-Honoré Fréchette (1839-1908)

Recueil : Oiseaux de neige.


http://fr.wikipedia.org/wiki/Louis-Honor%C3%A9_Fr%C3%A9chette



L'amitié, même virtuelle, apporte à chacun de nous une grande joie et comble la solitude de nos coeurs

Gaëtane