Poètes, vos papiers

La fleur



Chats de Paris

COLETTE

« Au Nord, c’était les corons,
La terre, c’était le charbon,
Le ciel, c’était l’horizon,
Les hommes, des mineurs de fond »


Pierre Bachelet


MINEURS DE FOND

Ils creusent des sillons au ventre de la terre
Extirpant, des bas-fonds, l’or noir de la misère,
En guise d’éclairage à leurs fronts barbouillés,
Un lanterneau propage un rayon fatigué.

Dénudés à mi-corps, ruisselant de sueur,
Dans un lent corps à corps, apprivoisent la peur
Car la Mort qui les toise au détour d’un goulet,
Quand le grisou pavoise hochant son couperet.

Tel un vil mécréant sans cœur, ni état d’âme,
Les laisse agonisants dans une étreinte infâme !
Dans la poi qui les mine, le long de leur vie,
C’est au fond de la mine qu’ils gagnent leur vie,

Arrachant le limon, comme de noirs viscères,
Dégoulinant filon, le marc brun de la terre
Y puisant, sans arrêt, à grands coups de harpons,
Le poussier, le boulet, la houille et le charbon !

Je leur dédie ces mots que je grave en la pierre,
Ceux qui cachent leurs maux sous des lauriers sans gloire,
Car ils mourront, un jour, pour un pain de misère
Sans jamais contempler que des horizons noirs

ANTIGONE (extrait de "Le monde à ma fenêtre")


https://www.youtube.com/watch?v=jDjaxO0B6oQ

J'écris la beauté


Je contemple un coucher de soleil
Sur la toile pourpre enflammée

Sens et raisons s'ensommeillent
Je glisse vers la nuit éveillée

J'écoute les trompettes des rêves
Rompre le silence des étoiles

Vers un ciel éclairé je m'élève
Le mystère lentement dévoile

Chants de muses qui m'enrôlent
Et portent mon coeur aux nues

Ma plume glisse et s'affole
Guide des mondes inconnus

Puisse mon éveil être une folie
Je cherche le sens des réalités

Je le réinvente par une poésie
Univers sur un bout de papier


POLYMNIE, la muse de la poésie lyrique

Carpe Diem


J'ai rêvé d'un doux vent d'été,
D'un morceau du jardin d'Eden...
Le bonheur en ce jour se plait,
A partager un instant zen...


On se trouve au café,au pré,
Pour le plaisir des temps sans peine.
Oublions les chagrins passés!
Embrassons les joies qui s'égrènent !


L'endroit ou l'on rit, à sa traine,
Vit l'enthousiasme et la gaieté.
Esclaffons-nous avec la veine,
Qu'est la minute à rigoler!


Prenez l'instant quoiqu'il advienne,
Dès qu'il s'agit de légèreté,
D'évasion, car c'est l'éolienne,
Du jour prochain à désirer.


Auteur inconnu

L'ISOLEMENT.

Souvent sur la montagne, à l'ombre du vieux chêne,
Au coucher du soleil, tristement je m'assieds ;
Je promène au hasard mes regards sur la plaine,
Dont le tableau changeant se déroule à mes pieds.

Ici gronde le fleuve aux vagues écumantes ;
Il serpente, et s'enfonce en un lointain obscur ;
Là le lac immobile étend ses eaux dormantes
Où l'étoile du soir se lève dans l'azur.

Au sommet de ces monts couronnés de bois sombres,
Le crépuscule encor jette un dernier rayon ;
Et le char vaporeux de la reine des ombres
Monte, et blanchit déjà les bords de l'horizon.

Cependant, s'élançant de la flèche gothique,
Un son religieux se répand dans les airs :
Le voyageur s'arrête, et la cloche rustique
Aux derniers bruits du jour mêle de saints concerts.

Mais à ces doux tableaux mon âme indifférente
N'éprouve devant eux ni charme ni transports ;
Je contemple la terre ainsi qu'une ombre errante
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

De colline en colline en vain portant ma vue,
Du sud à l'aquilon, de l'aurore au couchant,
Je parcours tous les points de l'immense étendue,
Et je dis : " Nulle part le bonheur ne m'attend. "

Que me font ces vallons, ces palais, ces chaumières,
Vains objets dont pour moi le charme est envolé ?
Fleuves, rochers, forêts, solitudes si chères,
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

Que le tour du soleil ou commence ou s'achève,
D'un oeil indifférent je le suis dans son cours ;
En un ciel sombre ou pur qu'il se couche ou se lève,
Qu'importe le soleil ? je n'attends rien des jours.

Quand je pourrais le suivre en sa vaste carrière,
Mes yeux verraient partout le vide et les déserts :
Je ne désire rien de tout ce qu'il éclaire;
Je ne demande rien à l'immense univers.

Mais peut-être au-delà des bornes de sa sphère,
Lieux où le vrai soleil éclaire d'autres cieux,
Si je pouvais laisser ma dépouille à la terre,
Ce que j'ai tant rêvé paraîtrait à mes yeux !

Là, je m'enivrerais à la source où j'aspire ;
Là, je retrouverais et l'espoir et l'amour,
Et ce bien idéal que toute âme désire,
Et qui n'a pas de nom au terrestre séjour !

Que ne puîs-je, porté sur le char de l'Aurore,
Vague objet de mes voeux, m'élancer jusqu'à toi !
Sur la terre d'exil pourquoi resté-je encore ?
Il n'est rien de commun entre la terre et moi.

Quand là feuille des bois tombe dans la prairie,
Le vent du soir s'élève et l'arrache aux vallons ;
Et moi, je suis semblable à la feuille flétrie :
Emportez-moi comme elle, orageux aquilons !

ALPHONSE DE LAMARTINE (a julie charles)

Poème inspiré à Victor Hugo par son séjour champêtre à Gentilly (aujourd'hui Val-de-Marne).

À G... Y.

Il est pour tout mortel, soit que, loin de l'envie,
Un astre aux rayons purs illumine sa vie ;
Soit qu'il suive à pas lents un cercle de douleurs,
Et, regrettant quelque ombre à son amour ravie,
Veille auprès de sa lampe, et répande des pleurs ;

Il est des jours de paix, d'ivresse et de mystère,
Où notre cœur savoure un charme involontaire,
Où l'air vibre, animé d'ineffables accords,
Comme si l'âme heureuse entendait de la terre
Le bruit vague et lointain de la cité des morts.

Souvent ici, domptant mes douleurs étouffées,
Mon bonheur s'éleva comme un château de fées,
Avec ses murs de nacre, aux mobiles couleurs,
Ses tours, ses portes d'or, ses pièges, ses trophées,
Et ses fruits merveilleux, et ses magiques fleurs.

Puis soudain tout fuyait : sur d'informes décombres
Tout à tour à mes yeux passaient de pâles ombres ;
D'un crêpe nébuleux le ciel était voilé ;
Et, de spectres en deuil peuplant ces déserts sombres,
Un tombeau dominait le palais écroulé.

Vallon ! j'ai bien souvent laissé dans ta prairie,
Comme une eau murmurante, errer ma rêverie ;
Je n'oublierai jamais ces fugitifs instants ;
Ton souvenir sera, dans mon âme attendrie,
Comme un son triste et doux qu'on écoute longtemps.

Victor Hugo. Nouvelles odes. 1823.
(Les troisième et cinquième strophe évoquent Gentilly).

En avril-mai 1822, Victor Hugo séjourna à Gentilly, pour être tout près de son amour, Adèle Foucher, qu'il allait épouser en octobre de la même année. Il logeait alors dans une tourelle dépendante d'une propriété dont la famille Foucher avait louée une partie pour l'été. Son logement était étroit, la tourelle ayant un diamètre de 2m50. Pendant ce séjour il rédigea là quelques pages de son œuvre.





Gentilly. Tourelle où logea Victor Hugo.
Source: Gallica.

En 1906, la tourelle fut redécouverte par Fernand Bournon (archiviste-paléographe) et l'on pouvait encore la sauvegarder, mais ni la commune de Gentilly, ni le département, ne se soucièrent d'entreprendre un commencement de rénovation.
En 1922, un rapport de M. Edgard Mareuse, de la Commission du vieux Paris, rapporte sa grande dégradation. Il est trop tard pour la sauver, ainsi que le reste de la propriété, et dans les années 30 l'ensemble est rasé (23 rue Charles Frérot).

La collection du Musée de l'Ile-de-France, à Sceaux (Hauts-de-Seine), mentionne que cette tourelle avait été construite par la Reine Blanche de Castille au XIIIème siècle, qu'elle reçut la visite de Henri II et de François 1er, et qu'elle fut habitée par Diane de Poitiers.
Selon la même source, les autres bâtiments de la propriété étaient datables des XVIème et XVIIème siècles et faisaient partie d'un ensemble appelé antérieurement le "Clos des Jésuites".
Il est consternant de constater que ces précieuse références historiques n'aient pas inciter les autorités compétentes à intervenir pendant qu'il en était encore temps, afin que cette propriété ne disparaisse pas entièrement.




Gentilly. Vue du site où séjourna Victor Hugo.
Dessin, vers 1829, du peintre et illustrateur Louis Boulanger, qui l'offrit au poète. On distingue la propriété et la tour où logea Hugo, à droite de l'église.
Les grands peupliers d'Italie signalent la présence de la " BIÈVRE", rivière qui coulait jusqu'à Paris et se jetait dans la Seine.
(Source : Ministère de la culture - Direction des musées de France - Base Joconde.
Crédit photographique : Roger Violet)




1823 - Passage de la Bièvre derrière la Manufacture Royale des Gobelins, au Petit-Gentilly (aujourd'hui Manufacture nationale des Gobelins, rue Berbier-du-Mets, Paris XIIIème).
Source : Gallica (gouache anonyme).



Même endroit. Première décade du XXème siècle. La Bièvre a disparu (ruelle des Gobelins, devenue rue Berbier-du-Mets).
Source privée.

Autres parties de la propriété où logea Victor Hugo.
Source : Collection du Musée de l'Île-de-France, Sceaux.
(Fonds Charles Lansiaux).








Les derniers habitants de la propriété, gens pauvres de la commune.
Source : Gallica.



1926 - Fermé. L'incurie des hommes. « Y'a rien à voir ».
C'est bientôt la fin de la propriété où séjourna Victor Hugo.

L’ABEILLE

Quelle, et si fine, et si mortelle,
Que soit ta pointe, blonde abeille,
Je n’ai, sur ma tendre corbeille,
Jeté qu’un songe de dentelle.

Pique du sein la gourde belle
Sur qui l’Amour meurt ou sommeille,
Qu’un peu de moi même vermeille
Vienne à la chair ronde et rebelle !

J’ai grand besoin d’un prompt tourment :
Un mal vif et bien terminé
Vaut mieux qu’un supplice dormant !

Soit donc mon sens illuminé
Par cette infime alerte d’or
Sans qui l’Amour meurt ou s’endort !

Paul VALERY
(1871 – 1945)

La salamandre


- " Grillon, mon ami, es-tu mort, que tu demeures sourd
au bruit de mon sifflet, et aveugle à la lueur de
l'incendie ? "

Et le grillon, quelque affectueuses que fussent les
paroles de la salamandre, ne répondait point, soit qu'il
dormît d'un magique sommeil, ou bien soit qu'il eût
fantaisie de bouder.

" Oh ! chante-moi ta chanson de chaque soir dans ta
logette de cendre et de suie, derrière la plaque de fer,
écussonnée de trois fleurs-de-lys héraldiques ! "

Mais le grillon ne répondait point encore, et la salamandre
éplorée, tantôt écoutait si ce n'était pas sa voix, tantôt
bourdonnait avec la flamme aux changeantes couleurs rose,
bleue, rouge, jaune, blanche et violette.

- " Il est mort, il est mort, le grillon mon ami ! " - Et
j'entendais comme des soupirs et des sanglots, tandis que
la flamme, livide maintenant, décroissait dans le foyer
attristé.

- " Il est mort ! Et puisqu'il est mort, je veux mourir ! "
- Les branches de sarment étaient consumées, la flamme se
traîna sur la braise en jetant son adieu à la crémaillère,
et la salamandre mourut d'inanition.


Aloysius BERTRAND
(1807-1841)







Photo prise lors de la visite d'une mine argentifère en Alsace (Cliché FGD)

Décidément Breton et moi ça passe pas Déjà avec le surréalisme, j'ai une relation de "je t'aime moi non plus", mais l'écriture de Breton, non.

Je trouve que ça pullule d'images hasardeuses et mécaniques, quelques trouvailles quand même, avec un résultat indigeste.

J'ai récemment lu Nadja et Le manifeste du surréalisme. Jamais vu une écriture aussi pédante, prétentieuse et pourtant médiocre. Breton avait l'air d'être un homme infect. Enfin chacun ses goûts. Au moins, il a réussi à faire émerger quelques talents.

Ce n'est pas contre vous Adelayde. D'ailleurs, habituellement, j'aime les textes que vous postez. Je lis chaque texte de ce sujet.

Une chanson en rapport avec le thème de ce forum... Il s'agit d'un souvenir de centrale... pas sur que les paroles soient bonnes à 100% car le titre sous lequel je l'ai connu semble erroné; "Le costaud de la Butte".

Se baladant parmi la foule
A travers les rues de Paris
C'est l'heure où l'Apache à la coule
Les mains dans les poches sans bruit
S'en va faire sa ronde nocturne
On dirait un oiseau de proie
Il guette d'un air taciturne
Pour faire le coup du père François

Quand descend le soir
Le long des trottoirs
Dans la nuit brune
Frolant les passants
Le regard aguichant
La mome cherche fortune
Son type un costaud
Il tue s'il le faut
Pour une thune
Car jouer du couteau
c'est le fort des costauds
De la Butte.

Ayant passé par la centrale
L'Apache un bandit dangereux
Quitta un jour la capitale
Pour faire son service au Joyeux
Mais il est jalous de sa mome
Bravant les danger il s'enfuit
Sachant qu'elle a pris un autre homme
Il revient sur les pavés de Paris.

Il revient un soir
Le long des trottoirs
Dans la nuit brune
Il revoie Julie
Son coeur a bondi
D'son infortune
Sans lui dire un mot
D'un coup de couteau
Il tue sa brune
Car jouer du couteau
C'est le fort des costauds
De la Butte.

Là bas dans le jour qui s'achève
On voit se dresser l'échafaud
La-bas dans le jour qui se lève
On voit briller le sinistre couteau
L'Apache va payer de sa tête
Sa dernière heure vient de sonner
Pendant qu'on lui fait sa toilette
Un remords le fait frissonner

Il se revoit un soir
Le long des trottoirs
Dans la nuit brune.
Il revoit Julie
Et son coeur bondit
D'son infortune.
Il voit son papa sa maman
Pleurant leur enfant
Dans la nuit brune
Car mourrir sous l'couteau
C'est le sort de costauds
De la Butte.

J'aime cette petite poésie de Paul Jean TOULET que je ne connaissais pas Belles images Merci Adelayde !

Jusqu'au 21 août, à la Cité de la musique, une expo : "Brassens ou la Liberté".

http://www.cite-musique.fr/francais/musee/expo_temporaires.aspx

Les Franciliens ont beaucoup de chance !

Il était une feuille

Il était une feuille avec ses lignes
Ligne de vie
Ligne de chance
Ligne de coeur

Il était une branche au bout de la feuille
Ligne fourchue signe de vie
Signe de chance
Signe de coeur

Il était un arbre au bout de la branche
Un arbre digne de vie
Digne de chance
Digne de coeur
Coeur gravé, percé, transpercé,
Un arbre que nul jamais ne vit.

Il était des racines au bout de l'arbre
Racines vignes de vie
Vignes de chance
Vignes de coeur

Au bout des racines il était la terre
La terre tout court
La terre toute ronde
La terre toute seule au travers du ciel
La terre.


Robert DESNOS



Forêt en automne







Source : Photo du club de marche


Gaëtane

De la feuille avec ses lignes à la terre toute seule au travers du ciel... Un merveilleux chemin de vie.

Merci Gaëtane

EMPREINTES D’AUTOMNE

Les douces caresses du vent
Frivole,
Sculptent des vaguelettes
Ephémères
Sur le flou d’une fontaine
Enurétique.

Dans ses reflets aqueux,
Le ciel peaufine son rasage.
Une mousse
De cumulo-nimbus grisonnants
S’effiloche
Dans l’azur pomponné.

L’astre solaire
Braque
Ses rayons tentaculaires
Comme des lignes de poursuites
Sur les feuilles en errance ;

Frêles faire-part jaunis,
Noircis
A l’encre indélébile
Qui fige les mémoires.

Une escouade
De vieux résineux pervers
Sécrètent une sève tardive
En matant l’effeuillage pudique
D’un frêle bouleau pubère.

Le rouge empourpre les fougères ;
Des reliefs de couleurs frémissent
Aux cimes de leurs hampes,
Des bribes d’impertinence
Dans le firmament de l’absence.


De François, poète et photographe du club de marche


Lac et refuge du Grand Neuweiher (830m d'altitude)

Photo prise le 11 octobre 2011

Photo superbe, Gaëtane.

Hier, lors de mon footing dominical avec des copains la campagne était prise dans un épais brouillard et le soleil avait du mal à percer.

J'entendis un bruit de brûleur caractéristique de montgolfière, mais ne la voyais pas.

Tout à coup, elle sortit du brouillard et ce spectacle surréaliste d'une montgolfière au dessus de la brume et éclairée par le soleil nous parut magnifique.

Que la nature est belle!